В субботу у меня был шанс войти в историю литературы. Дело было так.
     Шел я по улице, размышляя почему-то о поэзии и судьбах поэтов (вообще, это не моя тема, но тут, как говорится, подумалось…). Думал о том, что поскольку образ всякого знаменитого поэта существует в общественном сознании в обнимку с какой-то легендой о себе, некоторые умные поэты сами создают о себе трагическую, героическую или просто трогательную легенду, нарываются на всяческие неприятности, которые так выгодно подчеркивают характер их творчества и офигительный масштаб личности. Констатируя, что сам не озаботился придумыванием легенды о себе, задумался на следующую тему: какова могла бы быть легенда о таком вот поэте, как я. Что-нибудь трогательное про зверюшек.
     И тут вижу кота. Крепкий взрослый кот традиционного полосатого окраса лежит на спине и орет. Задняя лапа запуталась в каких-то проволочках, которыми обвешена ограда газона, – хозяева дома что-то там себе украсили с помощью этих проволочек, а кот запутался.
     Подошел, нагнулся и попытался его распутать. Но кот испугался, страшно зашипел, перегруппировался и кинулся на меня. Что есть сил впился зубами мне в ногу, тут же освободился и ускакал. А я, немножко истекая кровью, пошел домой, размышляя о том, что вот она, искомая легенда: поэт пытался помочь бедной зверюшке, но за свою клиническую доброту и наивность поплатился жизнью. Стоит только йодом не помазаться, и дело сделано. Заражение крови и скоропостижная смерть, все рыдают.
     Знатоки будут говорить, что надо же понимать психологию животного и не лезть сразу со своей непрошенной помощью, а остальные (особенно тетеньки) будут жалеть бедного поэта, такого доброго и талантливого…
     Но тут некстати вспомнилось, что на воскресенье назначена презентация книжки, надо песни петь. Так что, придя домой, намазал ногу йодом – густо-густо.
     Короче, упустил свой шанс.