|
ЕЩЁ ЦВЕТОЧКИ Из глины свистов, шорохов и скрипов я вылепил себе кувшинчик музыки. Потом в него насыпал земли горячих чёрных слов и кубики семян какой-то мелкой травки. И из будильника полил тиктаканьем своё замысловатое изделие... Зелёные булавки под солнцем закачались. Остриё травинки каждой, как парчу, пронзило тяжёлый свет полдневного светила, и, разрастаясь, множась и звеня, они заговорили... Это было Вчера. Сегодня утром у меня на подоконнике стоит миниатюрный лес, и каждая травинка что-нибудь бормочет. И мог бы разглядеть натуралист, когда бы захотел, с десяток почек, а может и бутонов. И услышать он мог бы нечленораздельный хор моей травы, которая всё чище и всё уверенней поёт. Её напор ломает тишину, дробя её, как бусы, мельчайшей ртутью разгоняя по углам. А завтра странные бутоны развернутся и переломят время пополам. |